Длинные Истории про художников

Семь лет назад снимал квартиру, в которой до того жили бабушка и дедушка, оба художники, а он еще и писатель. Всю жизнь прожили в этой квартире и умерли практически одновременно. Соответственно, квартира очень атмосферная, на стенах картины, очень много книг, на кухне старинная посуда, мебель - антиквариат и т.д. И домовой. Остался от хозяев. Не злой, но настырный. Постоянно ходил по постели, когда я спал (у меня был раскладной икеевский поролоновый диван, по которому даже если кот пройдет чувствуется). И вот, спишь бывало и сквозь сон чувствуешь, как начинает проминаться диван в районе ног, как будто на него встал человек. Мне везло, что сны каждый раз снились подходящие и ходящий по моей постели человек в них вписывался. И только утром я понимал, что это был не сон. Ну и классика домовых - пропажа вещей. Самый запоминающийся случай - пропал ключ от машины. Прекрасно помню, как вечером накануне положил на полочку для ключей в коридоре. Утром нету.

В детстве я хорошо рисовала, окончила художественную школу, даже выставка моя личная была, участвовала и побеждала в конкурсах, мечтала стать художником, но мама отговорила, сказала, что это ненадёжно, что рисование как хобби может быть, но не более. Я послушала её, поступила на экономический. Там познакомилась с будущим мужем, у нас сейчас две дочки, муж хочет сына. Мы вкрячились в строительство дома, муж пашет, я тоже, причём на нелюбимой работе. Ещё и стройка забирает силы и нервы. Иногда сажусь рисовать для души, муж сразу же упрекает, что вместо домашних дел бездельничаю, дочки требуют внимания, растаскивают краски. Вообще дочки растут непослушные, им всё подавай гаджеты, игрушки, кроссовки. Я как-то обмолвилась маме, что будто не своей жизнью живу, а она разоралась, что я смею быть недовольной, хотя я здорова, у меня работа, семья, дети, и что если бы не она, то рисовала бы я картинки и жила в подворотне.

В три года родители отвезли меня к моему двоюродному брату, ибо оставить меня было не с кем. Брату дали единственный указ: не показывать впечатлительной мне свои татухи. Брат понял, но по рассеянности своей забыл спустить одну штанину, а когда спохватился, то мои зоркие глазенки уже вовсю разглядывали его изрисованную ногу. Отступать было поздно, но братец пытался меня чем-либо отвлечь. Попытки его провалились, он поддался моему писклявому "ну позязя покази" и я уже довольная, с неподдельным интересом слушала его описание о каждой татухе и с постоянными "ух ти, вааау" водила пальцем по "морде волка", "пауку", "гитаре" и т. д. А дома вечером я голышом, вся мокрая скакала, как раненый сайгак, по всей квартире, ибо за мной пыталась угнаться бабушка с полотенцем.

В моём городе атеисту спокойно жить нельзя, потому что у нас царит сплошная религиозная пропаганда. Вечно на улице (особенно в центре) подлавливают всякие религиозные фанатики, и то ты им на храм пожертвуй (за "благовоние на счастье"), то в церковь их приди. На все отговорки, что у тебя нет денег/времени/просто всё это не интересует, они просто забивают огромный болт. И ещё вдогонку добавляют, что Б-г тебя накажет. Это в лучшем случае. Могут и смерти пожелать. После таких встреч настроение всегда паршивее некуда. Так мало им людей на улице ловить, они ещё и постоянно срывают рок-концерты, наезжают на различные молодёжные мероприятия типа "Монстрации" и "Парада зомби". Недавно вообще до современной интерпретации "Тангейзера" до*бались. Видела я эту оперу. Постановка дерьмовая, но не более. Ничего скандального. Ах да, ненавижу фразу "да ты художник от Б-га". НЕТ, СУКА, Я рисую хорошо, потому что долго училась, натирая на пальцах кровавые мозоли. У меня всё.

Моя подруга учится на 5 курсе, дизайнер. И она постоянно рисует. Даже летом таскает с собой карандаши в коробке. Однажды мы возвращались поздно домой, решили срезать через парк, а там к нам пристал какой-то крупногабаритный мужик, мол, выворачивайте сумки, давайте деньги и прочее. На помощь звать было некого. Две хрупкие девушки, что поделаешь, жизнь дороже, поэтому отдали сумки. Сначала мужик вытряхнул мой кошелёк, затем — подруги. Суммы не очень значительные, но для студентов существенные. Потом грабитель достал её металлическую коробку с карандашами со словами: "Что за херня?" — открыл, а там остро заточенные карандаши. Он начал ржать, вытряхнул их на землю, наступил сверху. Подруга терпела всё, но карандаши — это же святое! Кинулась на мужика и начала его избивать. Реально избивать. Я бы никогда и не предположила, что в этом хрупком тельце таится столько силы. Мы ещё и деньги назад забрали. В общем, не злите художников!

Не так давно работаю психологом. Не поверите, но самые частые клиенты - художники. Художники, потерявшие смысл жизни, вдохновение, талант и сидящих в низкой яме творческого кризиса. Все, чему меня учили - не помогает. Точнее, не помогло моему первому клиенту-художнику. Я, после часа толкований, психанула сама и нарисовала яблоко на обычном листе бумаги. Художник изумительно разглядывал мой ''шедевр'', принялся пылко критиковать и через два дня принес мне целый натюрморт с яблоками, крепко отблагодарил и больше я его не видела. Картину повесила на стену. Когда пришел следующий художник, показала ему картину предыдущего и он тоже критично оценив работу перерисовал на свой лад. То же самое и со следующим.... и следующим... теперь весь кабинет в картинах с яблоками)

Устроилась в спортивную команду в PR-службу, агентом. Можно сказать - профессия мечты. Сначала все было как должно быть: поиск спонсоров, работа со СМИ, организация всякая. Но потом они решили поменять стиль и, чтобы сэкономить среди команды искали тех, кто шарит в ФШ. Оказалось, только я. Неделями материлась, делая форму, эмблему, клубные цвета и т. п. и т. д. Не моя это работа, на это не подписывалась. При все при этом я вообще не художник, это мягко сказано. Несу отдавать, думаю: все, уволят, еще и за то, в чем я не разбираюсь. Отдаю главному, тишина, стою нервничаю. А он говорит: "Да вам не нам надо было стиль создавать, а Олимпийской сборной России. Это потрясающе". Утвердили в тот же день. Никогда еще не была так счастлива.

В очередной раз зачитавшись составом очередного продукта, надолго завис над "Энергетической ценностью". Повис и подумал, а что, если появится такая характеристика как "Эстетическая ценность"? На тех же книгах, фильмах, картинах. Люди там спортом занимаются, на диетах сидят и следят за этим, а тут, представьте, человек хочет сесть на ЭСТЕТИЧЕСКУЮ диету, после чего следит за рационом, выбирает фильмы по "Смысловой насыщенности" и "Эстетической ценности", художников там. "Что то я сегодня перенасытился, пойду в галерею авангардизма, должно отпустить, там как раз выставка низкоэстетического автора" - "Ты этим сильно не балуйся, после 6 лучше постмодернизм попробуй" Было бы круто)

Работаю натурщицей, и меня дико бесят предрассудки некоторых людей, считающих, что я почти как проститутка. Зная ограниченность некоторых, стараюсь не распространяться о роде моей деятельности, но когда в силу обстоятельств многие начинают мне зачем то читать нотации, или задавать дурацкие вопросы. Я просто не понимаю, с каких пор стало стоять обнаженной ради искусства художников за деньги неправильно и неприлично, а, к примеру, сосать на айфон или спать за деньги - нормальным? Мои родители и даже молодой человек относятся к этому нормально, так почему меня должно волновать мнение какого то быдла? Ответ - не должно, но порой сил нет от тупости и наглости людей...

Недавно мама разбирала старые завалы бумажек, и среди кучи детских тетрадок, записок, рисунков, нашла открытку, которую мне подарил дедушка, когда мне было 3 годика. Дедушка был талантливым художником, и умер запойным алкоголиком, каким я его только и запомнила. В открытке написано следующее: "Дорогая моя! Здоровья тебе, хорошего аппетита, уважения к краскам, чтобы ты любила и маму и папу и всех бабушек и дедушек, а особенно меня. Да! А что? Ведь я тебя тоже люблю и очень очень." Поставила открытку на видное место, плачу каждый раз, когда читаю. Уже никогда не смогу с ним поговорить, узнать, каким он был человеком, что чувствовал, о чем мечтал.

Я художник, рисую комиксы, довольно популярен, много читателей. Конечно, бывают и хейтеры, и просто люди, которые специально приходят сказать какую-нибудь гадость. Я игнорирую или молча стираю это дерьмо. Никто не знает, что я, брутальный бородатый мужик, на самом деле над каждым язвительным или уничтожающим комментарием реву, как школьница, и каждый раз думаю, что они правы, что я о себе возомнил, что я бездарность и надо прекращать это занятие. Я очень неуверенный в себе на самом деле. Одно только радует — приступы этой ненависти к себе с каждым таким разом всё короче, а потом я снова прихожу в себя и делаю дальше своё дело.

Мой папа художник. Заказчики у него разные бывают. Однажды папу позвали расписывать стены в большом богатом особняке. Владелец оказался военным, генерал или, может, даже выше звание. Он попросил расписать стену в гостиной, стена большая квадратов 20-25. Попросил изобразить битву, точнее какой-то микс битв. Битва при Бородино, битва на Куликовом поле и прочее, показал примерно картины. Папа долго работал над эскизом, был одобрен самый кровавый вариант. В целом всё прошло хорошо, папа справился на отлично. А вот жена вояки, прилетев из отпуска и увидев стену, в прямом смысле упала в обморок.