Старые Истории про смерть любимого

Работала в автосалоне, был у меня коллега: низкого роста, бледная кожа, тонкая линия губ и абсолютно отрешённый взгляд прозрачно-голубых глаз. Да и по характеру эдакий "грустный клоун". Заговорили мы с ним о кремации после смерти, он сказал, что это дорогая и не везде доступная процедура. На мое удивление ответил, что раньше работал в ритуалке. Заговорили о вере — он зачитал мне любимый отрывок из библии, а в соцсетях я увидела картины, написанные им (самоучка)! Так и остался для меня человеком-загадкой.

Я не особо верю в мистику, но пришлось мне наблюдать кое-что интересное. Прошлым летом после похорон моего любимого дедушки каждый божий день в течение 40 дней прилетал один и тот же голубь. Он садился на калитку входа во двор. Сидел там долго, наблюдал, как резвятся дети. Ему не нужны были семечки, которые мы ему кидали, хлебушек. Он просто смотрел на этих детей, которые наслаждаются своей жизнью, пока у них есть такая возможность. Дедушка всегда любил смотреть на внуков и даже после смерти...

Моя прабабушка родила ребёнка от немца в 1942 году: немец изнасиловал её. К тому времени от голода у неё умерла дочь 15 лет, погиб на фронте старший сын. От мужа вестей не поступало — тишина. Жила прабабушка в Ленинграде. И когда родила сына, моего деда, решила утопить его в Неве. Завернула в тряпку и понесла по трескучему морозу к проруби, где блокадники набирали воду, шатаясь от слабости. А когда уже подошла к проруби и хотела кинуть в неё ребёнка, вдруг заплакала, решила: ну и пусть его отец — подонок, насильник и оккупант, сын-то и мой тоже. Оставила, спасла в блокаду, вырастила. В 1947 вернулся с войны муж и бросил её, сказал, что изменяла в войну. Так и осталась она одна с сыном, наполовину немцем. Вырастила достойного умного человека, учёного-физика, доктора наук, доброго и весёлого. Да и сама прожила долго, я хорошо её помню. Я обожал дедушку всей своей детской душой. А правду о своём рождении он узнал только в день смерти прабабушки.

Я за вторичную переработку. Я настолько «за» вторичную переработку, что попросила родственников после моей смерти раздать на пересадку органов всё, что можно. То, что останется, кремировать. А то, что останется после кремации, превратить в бриллиант и сделать украшением для потомков. Может, это даже превратится в традицию. Так и представляю как какой-нибудь пра-пра-правнук дарит девушке обручальное кольцо: «Этот камень — моя бабушка, этот — прадедушка, а это мой любимый хомячок».

Давно нравилась однокурсница (из другой группы), казалось, у нас с ней вкусы похожи, она красивая, умная. Наконец, решился пригласить ее на свидание. Как оказалось, все, что я себе о ней надумал, оказалось неверным. Из общих интересов у нас только кинокомиксы и то, она смотрит их только за компанию с друзьями. А так, в кино у нас совершенно разные вкусы. Она любит старые фильмы типа классических монстров юниверсал или жесткий артхаус, психологию и драму. Любимая ее книга "Смерть в Венеции" из поэзии — Омар Хаям, пробовал почитать — скука смертная. Она любит философию древней Греции и востока. Свидание — полный провал, последний час я думал, как сбежать. Даже не знаю, какому парню это понравится, будто побывал на очередной паре философии.

Часто по телевизору видела сюжеты о том, что после смерти какого-либо родственника вся его семья будто с цепи срывается. Начинаются сплошные ругани и бесконечная делёжка имущества. До недавнего времени я думала, что такое бывает только на телевидении, но никак не в реальной жизни. Умер мой горячо любимый дедушка, и осталось много денег. Очень грустно наблюдать за тем, как мой папа, его брат и моя бабушка каждый день ругаются. Они просто стали друг другу чужими людьми. Как же я хочу вернуть прежнюю любящую семью.

Умер любимый дедушка 13 лет назад. Мне было 9 лет, я его помню и люблю. Молюсь за его покой "там". Всегда перед днём смерти он снится мне, говорит, что ему там хорошо. Однажды было очень туго с деньгами — у меня украли последние полторы тысячи, еще нужно было платить за квартиру, менять паспорт, да и кушать хочется. Помню, шла по улице, плакала... Подняла купюру на асфальте. Придя домой, увидела, что там три тысячи свёрнутые. Верю, что в трудный момент он за меня попросил. Не раз давал знать о себе добром перед своим днём смерти.

Много лет назад был у меня любимый — светловолосый, сероглазый мальчишка. За несколько месяцев до свадьбы буквально сгорел от рака крови. Перед смертью сказал: "Не плачь, я к тебе вернусь". Прошло много лет. Вышла замуж, родила детей. Недавно стала бабушкой. У моих кареглазых брюнетов — сына с невесткой — родился сероглазый, светловолосый мальчишка, которого они назвали именем моей первой любви. Я никогда им о нем не рассказывала. А он вернулся. Как обещал.

У нас с мужем разница в возрасте 16 лет. Когда мы собирались жить вместе, и я заикнулась о детях, он сказал: тю-ю, вытянем, конечно. Я всегда знала, что детей он недолюбливает, с сыном от первого брака совсем не общался. Думала, ничего страшного, я тоже с отцом не сильно дружила. Сейчас мужу 50 лет, 13 лет мы прожили, почти ни разу не поссорившись, можно сказать, душа в душу. Умный, хозяйственный, мужественный, в постели огонь - ну идеал мужчины. И ещё гордый, поэтому ни на одной работе не держался, то начальству нахамит, то отказывается от их требований. Он зарабатывал меньше меня, намного, но с моим доходом и на жизнь хватало, и на отдых съездить. Правда, я уже отчаялась иметь детей. Не беременела, и всё тут. И вдруг получилось. Но теперь выясняется, что ещё не родившегося ребёнка он ненавидит. Если бы тогда, 13 лет назад родился - то ладно, но сейчас муж типа уже стар для этого.

С утра отключили свет. Гневу не было предела, как же, лишили интернета. Полезла в шкаф, где когда-то лежали свечи, нашла коробочку со старыми открытками, советскими удостоверениями, инструкциями к бритвам и лампам. Среди этого бесполезного ностальгического хлама оказалось потрепанное письмо моего отца маме и моей годовалой старшей сестре. Он был в командировке, а они, кажется, уехали отдыхать. Папа писал, как скучает, как стало пусто в комнате без его любимых девочек; рассказывал, что делал каждый день их отсутствия. Он звал маму ласково по имени... Всё письмо было проникнуто такой нежностью и любовью, какую только может сохранить бумага, спустя тридцать лет. Я ничего не знаю о том времени, моя мама умерла слишком рано, чтобы мы успели стать подругами, а с папой после ее смерти мы очень отдалились друг от друга. Это письмо стало приветом оттуда, из далекого, совсем неизвестного мне прошлого, из времени, когда, черт возьми, все были счастливы.

Двенадцать лет назад, когда мне было восемь лет, моя любимая бабушка умерла. Она была отличным человеком, готовым всегда поддержать и помочь. Когда дома ругались родители, я всегда шла к ней, милой и родной. По ночам мы сочиняли сказки и рассказывали их друг другу, днём играли. После её смерти было пролито много слёз, пока всей семье не начала приходить бабуля во сне, утешать и говорить, что не надо плакать, её заливает. Мы перестали. Так её ночные визиты и закончились.