У Вас есть интересная история?
Поделитесь ею с нами!
Брат моей знакомой после прихода домой шёл не в душ, а на диванчик, где тёр руками кожу, скатывая пот и пыль с кожи себе в ладони. И однажды он подошёл к ней довольный, положил в руку какой-то камень и говорит: "Ну, как тебе? Большой? Это накатай. Накатайка моя". Этот накатай из кожного сала и грязи был выброшен с воплями отвращения, а брат обижался ещё несколько дней, что его детище не поняли и отвергли. А я от одного рассказа чуть не блеванула. Это ж догадаться надо...
У моего одноклассника был породистый пушистый пёс по кличке Писюн. В первом классе на уроке зашел разговор о домашних животных. Он гордо объявил на весь класс: "А у меня есть писюн! Приходите ко мне домой, и я вам его покажу! Можете даже потрогать его". Учительница в шоке. Родители в школе. Вскоре все узнали правду, но в школе потом ещё долго ржали от рассказа про маньяка-изврашенца из "1-Б".
Моя мама пошла с подругой в театр и долго не возвращалась. Я решила набрать ей, через пару гудков она глухо ответила в трубку банальное "Алло". Я ей радостно сказала: "Ты что, в загул ушла, дорогая?" - на что она мне ответила: "Сядь, если стоишь". В душе что-то больно ёкнуло, первая мысль - что-то случилось с папой. Первая секунда ожидания ответа тянулась бесконечно, адово долго, мучительно разрывая мысли и чувства. Но тут на заднем плане я услышала папин кому-то что-то объясняющий голос. "Фу-ух, папа жив и здоров", - мелькнуло в голове. Меня отпустило так, как будто тебе во сне приходится терять близких, а потом ты просыпаешься и понимаешь, что, слава всем богам, что это был всего-лишь сон. Но еще через секунду я узнала, что мой старший брат убил своего сына, ему через месяц должно было исполниться три года. На часах три ночи, я одна в квартире и не могу уснуть. В пьяном угаре мой брат принял сына за Дьявола (или нечто подобное) и нанес ему ножевые ранения.
Всю жизнь прадед изводил семью. Пил, поднимал руку на бабушку и их детей. Ему всё прощали - он же ветеран, с наградами. Считали его жестокость последствием войны. Сейчас у него болезнь Альцгеймера и он не помнит нас, да и вообще ничего о современной жизни. Зато появились яркие рассказы из молодости. Рассказы о том, как он был союзником фашистов, помогал уничтожать сопротивление. И когда наша армия начала наступление, он взял себе паспорт расстрелянного партизана и всю жизнь под ним жил.
Всегда когда хожу в магазин, подслушиваю, о чем говорят продавцы или покупатели, потом прихожу домой, складываю все истроии и пишу эротический рассказ. Хожу именно в однин магазин, именно в продуктовый..
Работаю в мужском коллективе - 9 мужчин и я одна. За годы работы хорошо узнала мужскую психологию, хоть книжки пиши. А ещё из их рассказов отличная статистика выйдет. Из девяти только один не изменял своей жене. Очень этим гордится, но другие при случае над ним подтрунивают. Двое уже сменили несколько жён, и продолжают дальше менять. Один переспал с пятью подругами жены. Попросил каждую об этом молчать. Потом с женой развёлся, женился на ее подруге. Но вскоре опять вернулся к жене и гордится собой.
В моей памяти навсегда останется рассказ моей тети о моем детстве... Мне было года два, когда меня впервые привезли в деревню, и вот она ведет меня по полю, лето, красота... А я с воплями "Чо ты меня по говнам то водишь!" убегаю.. В забор. Девочка-брюзга
На первом курсе института слушала курс по философии. Препод увлекал аудиторию рассказами, задавал интригующие вопросы и вступал в споры. Самое главное -он был неверующий. И вот весь поток сидит в аудитории на 4 этаже, он рассказывает нам, что Его не существует. Мы спорим. Лектор в порыве кричит: "Пусть даст знак прямо сейчас, что Он есть!" И тут за окном показывается парень.4 этаж. Немая пауза. Все смотрим на парня. Он на нас. Оказывается, это альпинист, который мыл окна. Все как-то призадумались
Живу в штатах довольно давно, но все еще путаю глаголы "бить" и "кусать". Поэтому часто в своих рассказах бываю избита насекомыми.
Очень возбуждает мастурбировать не на порно, а на эротические рассказы. Ретроромантика эдакая)
Была у меня подруга, работали вместе. С первых дней приема на работу в ней чувствовалось некое лицемерие, но особого значение я этому не придавала. Все мы разные, и манера общения у каждого своя. Подруга из достаточно обеспеченной семьи и постоянно рассказывала о своих походах в дорогие клубы, концерты и предпочитала одеваться с иголочки. Многие из нас ей долго верили и не понимали, что она нашла особенного в работе на почте с зарплатой 12000. Она говорила, что скучно сидеть дома, хочется работать хоть за символическую плату. Продолжались ее сказочные рассказы недолго. За спинами своих сослуживцев она наворовала кругленькую сумму. У самой десяток кредитов, что коллекторы каждый вечер около дома поджидают. Отец действительно состоятельный человек, но содержать ее отказался после того, как узнал, что она ворует. Оказывается, ее попросили с трёх предыдущих работ уйти, и отец платил за ее воровство. Не понимаю, чего ей не хватало, если у нее и так все было.
Стали на ночь читать с мужем вслух рассказы по очереди, как в школе. В итоге час перед сном у нас выходит очень уютный. Чего мы раньше так не делали… Волшебно, словно в детство возвращаешься.
В 2000-х работал следователем. Однажды посадил одного мужика - он ограбил магазин в своей деревне. Спустя несколько месяцев позвонили из колонии - говорят, мужик хочет признаться в убийстве, которое мы уже давно "глухарем" считали. Приезжаю, выслушиваю подробный рассказ: как убил, когда, где труп спрятал. Отправили опергруппу на место, где было закопано тело. Честно, не думал, что что-то найдут - но в том месте и правда нашли убитого. Все в шоке. Вызываю мужика на допрос, спрашиваю, почему только сейчас решил рассказать? А он мне говорит: "Я не могу уже, мне этот убитый снится каждую ночь, я спать не могу". Не знаю, что это было, но с работы на всякий случай уволился. Страшно...
Заговорили как-то с парнем про "мистические" случаи, которые происходили с нами когда-то. Именно тогда услушала от него душераздирающую историю о том, как однажды в деревне на озере он услышал в камышах леденящий душу звук, который заставил его броситься оттуда наутек. Он искренне верит до сих пор, что это была как минимум какая-нибудь нечисть, даже его зрачки в момент рассказа были расширены. И тут я ему включаю на телефоне звуки, которые издают бобры...
В детстве часто ходила в гости к прабабушке. Она до последних лет была очень энергичной и в свои 90 бегала по магазинам, работала в огороде, еще и матерные частушки распевала. Часто она рассказывала про свою жизнь, а я не слушала - в силу возраста мне это казалось скучным. Только через несколько лет я поняла, как это интересно, узнать из первого источника довоенную, военную и послевоенную жизнь! Ближе к концу жизни прабабушка сказала, что очень любит кукурузные хлопья, и я пообещала, что принесу их ей, но все время забывала. А потом уже стало поздно. Я бы с радостью вернула то время, принесла бы ей хоть 10 кг хлопьев и жадно слушала бы ее рассказы, улавливая каждое слово...
Я всегда не любила свою единственную бабушку. Женщина она была властная, жесткая. Родители развелись во многом благодаря ей - никак ей не нравилась моя мама: сирота, без образования, без жилья, да еще и с характером. Точно так же ей не понравилась и вторая жена отца, и третья. Так и остался он один на старости лет. Мама всего добилась сама и замуж вышла, и квартиру получила, и выучилась, но очень часто в моем детстве сквозь зубы бывшую свекровь вспоминала, да и слабохарактерному отцу доставалось. Я же отца любила и к бабушке заходила. Лет в 14 перемкнуло, что я им не нужна и всё такое. Заходила раз в год, получала какой-нибудь подарок, ждавший меня с нового года, и пропадала. И вот мне уже 30. Двое детей. Бабушка еще жива. Вдруг в один момент вспомнилось всё детство. Как она меня кормила, чаем поила, как пришивала оторванную пуговицу, как давала деньги на всякие мелочи. Подарки эти новогодние вспомнила. Разревелась. То, как она относилась к маме - меня не касалось.
Я патологическая лгунья. Ни одна история не выходит полностью правдивой, где-то что-то обязательно приукрашу. А самое главное сижу и думаю: "Ну не ври, ну хотя бы в этот раз не ври. Ну ведь это люди, которые спалят тебя в две секунды." И все равно как только я приступаю к рассказу, в моей голове что-то щелкает, и я начинаю рассказывать небылицы или преувеличиваю, а потом судорожно соображаю: "Как сделать так, чтобы они не узнали?" Я даже стала записывать, кому и что я соврала. Не знаю, как от этого избавиться.
Случилось это, когда я уже совсем не маленькой была - было мне уже 20 лет, шла неспешно в сторону универа утром, за сотню метров до него меня перехватывает цыганка, просит выслушать и начинает без умолку болтать. Знаю, что надо уходить от разговора, не слушать их и делать ноги, но осталась стоять - очень уж у женщины глаза красивые оказались. Большие, сияющие, зеленые с бронзовыми и золотистыми вкраплениями. В общем, загляденье. Я пишу рассказы, так что я люблю разглядывать красивых людей, выискивая черты для своих будущих героев. Минут семь мы стояли на тротуаре, я в пол уха слушала речь, что-то про церковь, ее больного ребенка, про конфеты, которые надо ей дать или деньги - не помню, а сама мысленно создавала героя истории, которому подошли бы глаза подобной красоты. Налюбовалась я ее глазами, извинилась и поспешила на учебу, заметила под конец, что цыганка очень возмутилась моему уходу.
Когда мне было четырнадцать, соседский мальчик, которому было девять лет, застрял в лифте. Пока ехала помощь, я сидела на полу перед дверьми заевшего лифта и читала ему Денискины рассказы, чтобы он не скучал. Мы просидели так два часа: я по одну сторону дверей лифта, он — по другую, смеялись над историями из книги и болтали.
В 14 лет я считала себя некрасивой, и подруга, чтоб подбодрить, передала мне записку якобы от друга её брата, которому я очень понравилась. Я поняла, что она сама написала, но решила подыграть и ответила. Переписка с "Лёшей" длилась до конца учебного года, я всё время предлагала встретиться, чтоб посмотреть, как она будет выкручиваться. Мой собеседник сначала под разными предлогами переносил встречи, а потом написал, что уезжает учиться в Санкт-Петербург. 15 лет спустя я от скуки решила поучаствовать в конкурсе рассказов и описала эту историю. Получила рецензию жюри "Очень хорошо написано, но так не бывает".
Давным-давно я нашла у бабушки на чердаке старую советскую книгу, сборник рассказов. Один из рассказов был о мальчике, который нашёл очки с дужками, обмотанными синей проволокой, позволяющие слышать мысли людей. За игрой в шахматы он услышал мысли папы: "Если бы ты только мог понять меня, сынок", — и ответил: "Я понимаю, папа". Прошло много лет, книжка потерялась, и теперь самый большой секрет для меня - её название и автор. Гугл оказался бессилен.
Бабушка рассказывала, что немцы выгоняли всю деревню, детей, стариков, женщин, на поле-заминированное красной армией и заставляли протаптывать. Не важно, кто подорвался, под дулом автомата всё равно заставляли идти вперед. Так у бабушки лучшая подруга подорвалась, она к ней кинулась и на нее дуло наставили. Хорошо осечку дал, а то не было бы меня, пишущей рассказ сейчас.
Муж свадебный фотограф. Часто в рассказах употребляет выражения "моя невеста", "мой жених". Нужно видеть выражение лиц людей в общественных местах, слышащих от взрослого бородатого дядьки фразы типа "мой жених работает в этом банке" или "мой жених посоветовал этот магазин" ))
Вызвал такси. Когда машина подъехала, обратил внимание, что у авто задняя часть повреждена. В процессе поездки и разговора с водителем как-то мы перешли на тему аварий, и я поинтересовался, что же у него случилось. И он начал рассказ: "Еду по дороге в плотном потоке машин, по правой стороне вижу, стоит авто на аварийке, и две девушки голосуют. Все проезжают, ноль эмоций. Я особо не торопился, поэтому решил спросить, что случилось, и, может, хоть чем-то помочь им. Остановился, начал спрашивать, что у них за беда произошла. Они толком не смогли объяснить и сами попросили отбуксировать их на автостанцию, благо недалеко. По факту ерунда: подцепил трос, и сели по машинам. Как только в потоке появилось место, потихоньку тронулся и начал движение. Все шло хорошо, трос натянулся, буксируемая машина поехала. Отъехали мы метров 50-70, и нужно было притормозить на светофоре, что, собственно, и было сделано. Однако в момент остановки и секундой позже почувствовал удар.
Мы встречаемся больше года. За это время он мне ничего не подарил. Ни на какие праздники и даже на день рождения. На 23 февраля он получил игру с друзьями в пейнтбол и шикарную подставку для его медалей. На день рождения — мясной торт и дорогой парфюм, на Новый Год — шикарные брендовые футболки. Это я не говорю уже о других мелких подарках с моей стороны. Мне очень и очень обидно, когда слышу рассказы подруг. Скоро близится мой день рождения... и я, наверное, пошлю парня.
Популярные Истории про рассказы подобрал Историкс. Собрали их 422 штук, они точно увлекательные. Читайте, делитесь и ставьте лайки!
